tombent, déjà déchiquetées par l’Inconnu et ses bruits de faux.
Paroles lancées, en l’air, en dehors du tempo
par un semeur déchu et impuissant
tremblant comme une feuille de vigne
Face à ces fruits aigres et leurs relents.

Ni ange, ni démon,
la promesse est une souillon,
qui, telle une réclame bon marché,
baigne dans une lumière plutôt néon.
Ses yeux doux de déesse sans panthéon posés sur des tonnes de grimoires effrités
nous invitent
à mentir,
pour le meilleur et pour le pire,
à nous cacher dans les jupons de l’espoir
assis à la table d’un faux pouvoir
devant une tasse d’éternité.
Édulcorée.